Fico realmente preocupado quando, numa casa, o único objeto que não junta pó é o controle remoto da TV.

Lembro um dia em que entrei num casebre e vi um desses quadros comprados em feira-livre, a imagem de São Sebastião, crivado de flechas e poeira…

Vivemos uma época singular, decerto. Vejam as músicas que andam nas cabeças e nas bocas; é um “ai isso” um “ai aquilo”; com um simples ai se faz uma revolução silábica. Há também o kuduro, cujo refinamento auditivo me recuso a analisar.

As séries de TV, sobretudo as norte-americanas de canal pago dão também o tom da época; são baseadas no caos como The walking dead ou American History Horror, ou outra em que alienígenas despedaçam a invencível Nova Iorque. A pauta é a aniquilação total.

Claro que as bem produzidas séries erram no gênero, mas acertam na espécie: a aniquilação se dará, mas não em forma de uma calamidade alienígena ou do upgrade de humanos em zumbis; por obvio que não.

Veja também como o brazil se comove com ninharias. Vamos ao caso da Carolina Dieckmann. Quantas vezes a moça, belíssima atriz, não se mostrou em filmes ou novelas em cenas picantes ou em trajes sumaríssimos? Claro está que o crime cometido contra ela deve ser punido. Mas tal foi a grita que pensei que tivessem desnudado Madre Tereza. Mal comparando, é como se se revelasse o extrato bancário de um banqueiro; sabemos o que se vai encontrar.

8 milhões de acessos; poderia ter sido 7.999.999, se eu também não fosse voraz em degustar os efeitos dos crimes alheios.

O BNDES, meu banco, nosso banco, é o maior financiador da construtora Delta, por já engolfada no mais novo escândalo republicano onde estão os protestos?

O governador do RJ, é flagrado com a gangue do guardanapo, confraternizando em Paris com asseclas e o dono da construtora que mais recebeu contratos em sua gestão. Gastaram à beça. Zombaram idem. Mas com pólvora alheia eu dou tiro até em beija-flor. O senador Demostenes Torres foi ouvindo pedindo caixas do Cheval Blanc 1947, cuja garrafa custa coisa de 50 mil reais. O que se ouviu? Um enorme silêncio.

Vê como não são catástrofes interplanetárias nem zumbis que darão termo a esta civilização? São vinhos, músicas e bisbilhotices sexuais os grandes vilões da espécie.

Na primorosa e estupenda canção “Primeiro de Maio” de Milton Buarque e do Chico Nascimento, há uma imagem de uma extraordinariedade acachapante, entoada na terceira estrofe que você já já irá ler se não estiver impaciente nem com o texto nem com o seu trabalho:

A história da música retrata a mini-odisséia de um operário em pleno Dia do Trabalho, feriado mundial, dia em que “a cidade está parada” ele irá encontrar a namorada: poemisa a primeira estrofe:

Hoje a cidade está parada

E ele apressa a caminhada

Pra acordar a namorada logo ali

E vai sorrindo, vai aflito

Pra mostrar, cheio de si

Que hoje ele é senhor das suas mãos

E das ferramentas…

A precariedade do trabalhador sem partido ganha ares de heroísmo na poesia, um heroísmo lúdico na figura do namorado que “apressa a caminhada/ pra acordar a namorada” contraponto exato ao homem que não se apressa para encontrar a jornada de trabalho tediosa e mal remunerada em regra, um trabalho que mói seu corpo e seus sonhos.

No Japão, um trabalhador que tinha consumido apenas 35 dos 78 anos a que tinha direito segundo vislumbra a expectativa de vida daquele país, morreu por excesso de trabalho: “Só encontrava felicidade na hora de dormir”, confessou ele à esposa. No Japão, tão endêmico é o caso de morte por excesso de trabalho, que há até um termo específico para o fenômeno: KAROSHI (KKARO= excesso de trabalho e SHI = Morte).

O trabalhador da dupla Milton & Chico é a encarnação de um ideário já morto e sepultado pela necessidade de executar mecanicamente um serviço emburrecedor, que forja uma sociedade andróide que só obedece a sirena da usina.

 Segunda estrofe:

Quando a sirene não apita

Ela acorda mais bonita

Sua pele é sua chita, seu fustão

E, bem ou mal, é o seu veludo

É o tafetá que Deus lhe deu

E é bendito o fruto do suor

Do trabalho que é só seu

A sirene muda do feriado faz a namorada acordar até mais bela: provavelmente operária de uma indústria têxtil, ela faz da sua pele sua “chita”, tecido grosseiro de má qualidade e já a transforma em “fustão”, uma seda nobre que se transforma em veludo, a pele como vestimenta nobre, “o tafetá que Deus lhe deu”. Há uma comunicação tão eloqüente entre a operária da música e o japonês assassinado, como se ela quisesse salvar todos os trabalhadores dessa firma cruel chamada Terra S/A.T.  Sem Amor ao Trabalhador.

Por fim:

Hoje eles hão de consagrar

O dia inteiro pra se amar tanto

Ele, o artesão

Faz dentro dela a sua oficina

E ela, a tecelã

Vai fiar nas malhas do seu ventre

O homem de amanhã

O desfecho é necessariamente erótico. Os próprios heróis se entregam, incapazes de brecar a roda-viva, máquina de moer gente, juntam-se ambos os amantes para produzirem, como se eles mesmos fossem a extensão das indústrias onde trabalham, mais um homem, uma peça minúscula da imensa engrenagem que faz o mundo rodar torto, débil, claudicante.

Essa é a imagem que todos gostaríamos de ter visto às 09h18 do triste primeiro de maio de 1994.

Devemos ao artista lituano Oleg Konin o que a realidade, infelizmente, não pôde realizar.

Prova de que o inesperado serve para amaciar terrenos túrgidos: estava eu a ler o Diário da Corte do Paulo Francis, e sou açoitado por uma voz oriunda do quarto, “corre aqui!”, disse a voz – era minha esposa, entre pálida e inesperada, assistindo à novela das nove em que a personagem principal na pele de Murilo Benício, o Tufão (é isso?) está lendo A Metamorfose para a filha pequenina.

A menina parece perguntar ao pai porque o rapaz se transforma numa barata, ele explica como pode, e ela entende idem. Daí em diante ficou assim: parece que uma miss Brasil trocou O Pequeno Príncipe por O Castelo, e acabo de ser informado de que o pai do ex-jogador Ronaldo Fenômeno andou a exibir, em pleno programa Fantástico, A Carta ao Pai, também de Kafka. Pelos anéis de Saturno!

Eu poderia muito bem ficar espantado com tanta popularidade do escritor tcheco, mas pendo mesmo para o lado mais acidental e cabalístico do fenômeno.

Se Kafka se tornar um produto de consumo, assim como Mozart que virou embalagem de chocolate, não resta dúvida de que este é o sétimo cavaleiro do apocalipse. Kafka na novela da Globo. Kafka na boca duma miss.

Mas seria isto possível? Kafka pereceu em 1924. Só é admirado e popularíssimo entre certa gente anêmica e solitária que ambos somados deságuam num melancólico pessimista. É um terreno estranho e inóspito. É uma violência que de repente enfiem o maior mito literário do Século XX numa novela de horário nobre. E se algum noveleiro memorizou nos 20 segundos que durou a cena o nome do homem? E se toca a escarafunchar-lhe as obras, os fragmentos, os contos, os delírios? E se este espectador sorrateiro passa a tomar consciência de si? E se descobrir do alto de seus 20, 30, 40, 50, 60 anos que a existência não é uma papa de aveia? E se quiser questionar a si e depois ao mundo, a política e tudo o mais?

Pena não podermos ouvir o poeta sionista. Se mal o conheço, provavelmente diria que é um caso de afetação, mera extravagância burocrática para empalidecer os sentidos… mas não.

Um sujeito curioso como Franz Kafka escapa a todos os sentidos e fórmulas. De alguma forma ele previu os horrores do nazismo em textos absurdamente proféticos. Foi de suas primeiras mágicas. Quem sabe não estejamos na segunda fase de sua inquietante natureza mística: em sua biografia, um amigo revela este excerto saboroso:

“Chegamos a casa de Kafka, e seu pai nos recebeu friamente. Cochichando Kafka me disse:

- É meu pai. Ele se preocupa comigo. O amor muitas vezes têm o rosto da violência.”

Por sobre o espetacular caso de canibalismo ocorrido em Garanhuns, PE, não posso recorrer a mais ninguém senão a Machado, num delicioso texto publicado em 1ª de Setembro de 1895; delicie-se:

 ”AQUILO QUE LULU SÊNIOR disse anteontem a respeito do professor inglês que enforcaram na Guiné trouxe naturalmente a cor alegre que ele empresta a todos os assuntos. As pessoas que não lêem telegramas não viram a notícia; ele, que os lê, fez da execução do inglês e dos autores do ato uma bonita caçoada. Nada há, entretanto, mais temeroso nem mais lúgubre.

Não falo do enforcamento, ordenado pelas autoridades indígenas. Eu, se fosse autoridade de Guiné, também condenaria o professor inglês, não por ser inglês, mas por ser professor. Enforcaram o homem, e não há de ser a simples notícia de um enforcado que faça perder o sono nem o apetite. A descrição do ato faria arrepiar as carnes, mas os telegramas não descrevem nada, e o professor foi pendurado fora da nossa vista. Nem mais teremos aqui tal espetáculo o desuso e por fim a lei acabaram com a forca para sempre, salvo se a lei de Lynch entrar nos nossos costumes; mas não me parece que entre.

Quanto ao crime que levou o professor inglês ao cadafalso africano, não é ainda o que mais me entristece e abate. Dizem que comeu algumas crianças. Compreendo que o matassem por isso. É um crime hediondo, naturalmente; mas há outros crimes tão hediondos, que ainda afligindo a minha alma, não me deixam prostrado e quase sem vida. Demais, pode ser que o professor quisesse explicar aos ouvintes o que era canibalismo, cientificamente falando. Pegou de um pequeno e comeu-o. Os ouvintes, sem saber onde ficava a diferença entre o canibalismo científico e o vulgar, pediram explicações; o professor comeu outro pequeno. Não sendo provável que os espíritos da Guiné tenham a compreensão fácil de um Aristóteles, continuaram a não entender, e o professor continuou a devorar meninos. Foi o que em pedagogia se chama “lição das cousas”.

Se assim fosse, deveríamos antes lastimar o sacrifício que fez tal homem, comendo o semelhante, para o fim de ensinar e civilizar gentes incultas. Mas seria isso? Foi o amor ao ensino, a dedicação à ciência, a nobre missão do progresso e da cultura? Ou estaremos vendo os primeiros sinais de um terrível e próximo retrocesso? Vou explicar-me.

Em 1890, foi descoberto e processado em Minas Gerais um antropófago. Um só já era demais; mas o processo revelou outros, sendo o major de todos o réu Clemente, apresentado ao juiz municipal de Grão Gogol, Dr. Belisário da Cunha e Melo, ao qual estava sujeito o termo de Salinas, onde se deu o cave.

Não era este Clemente nenhum vadio, que preferisse comer um homem a pedir-lhe dez tostões pare comer outra cousa. Era lavrador tinha vinte e dois anos de idade. Confessou perante o subdelegado haver matado e comido seis pessoas, dois homens, duas mulheres e duas crianças. Não tenham pena de todos, os comidos. Um deles, a moça Francisca, antes de ser comida por ele, com quem vivia maritalmente, ajudou-o a matar e a comer outra moça, de nome Maria. Outro comido, um tal Basílio, foi com ele à casa de Fuão Simplício, onde pernoitaram, estando o dono a dormir, os dois hóspedes com uma mão-de-pilão o mataram, assaram e comeram. Mas tempos depois, um sábado, 29 de novembro de 1890, levado de saudades, matou o companheiro Basílio e estava a comer-lhe as coxas, tendo já dado cabo da parte superior do corpo, quando foi preso. Os dois meninos comidos antes, chamavam-se Vicente e Elesbão e eram irmãos de Francisca, filhos de Manuela. Por que escapou Manuela? Talvez por não ser moça. Oh! mocidade! Oh! flor das flores! A mesma antropofagia te prefere e busca. Aos velhos basta que os desgostos os comam.

Importa notar que o inventor da antropofagia, no termo de Salinas não foi Clemente, mas um tal Leandro, filho de Sabininha, e mais a mulher por nome Emiliana. Propriamente foram estes os que mataram um menino, e o levaram para casa, e o esfolaram e assaram; mas, quando se tratou de comê-lo, convidaram amigos, entre eles Clemente, que confessou ter recebido uma parte do defunto. A informação consta do interrogatório. Não tive outras notícias nem sei como acabou o processo. Hão de lembrar-se que esse foi o ano terrível (1890-91) em que se perdeu e ganhou tanto dinheiro que não pude ler mais nada. Comiam-se aqui também uns aos outros sem ofensa do código—ao menos no capítulo do assassinato.

A conclusão que tiro do caso de Salinas e do caso da Guiné é que estamos talvez prestes a tornar atrás, cumprindo assim o que diz um filósofo—não sei se Montaigne—que nós não fazemos mais que andar à roda. Há de custar a crer, mas eu quisera que me explicassem os dois casos, a não ser dizendo que tal costume de comer gente é repugnante e bárbaro, além de contrário à religião; palavra de civilizado, que outro civilizado desmentiu agora mesmo na Guiné. Não esqueçam a proposta de Swift , para tornar as crianças irlandesas , que são infinitas, úteis ao bem público. “Afirmou-me um americano disse ele, meu conhecido de Londres e pessoa capaz, que uma criança de boa saúde e bem nutrida, tendo um ano de idade, é um alimento delicioso, nutritivo e são, quer cozido, quer assado, de forno ou de fogão”. É escusado replicar-me que Swift quis ser apenas irônico. Os ingleses é que atribuíram essa intenção ao escrito pelo sentimento de repulsa; mas os próprios ingleses acabaram de provar na África a veracidade e (com as restrições devidas à humanidade e à religião) o patriotismo de Swift.

Talvez o deão e o americano se hajam enganado em limitar às crianças de um ano as qualidades de sabor e nutrição. Se tornarmos à antropofagia, é evidente que o uso irá das crianças aos adultos, e pode já fixar-se a idade em que a gente ainda deva ser comida: quarenta a quarenta e cinco anos. Acima desta idade, não creio que as qualidades primitivas se conservem. Como é provável que a atual civilização subsista em grande parte, é naturalíssimo que se façam instituições próprias de criação humana, ou por conta do Estado, ou de acordo com a lei das sociedades anônimas. Penso também que acabará o crime de homicídio, pois que o modo certo de defesa do criminoso será, logo que estripe o seu inimigo ou rival, ceá-lo com pessoas de polícia.

Horrível, concordo, mas nós não fazemos mais que andar à roda, como dizia o outro… Que me não posso lembrar se foi realmente Montaigne, pois iria daqui pesquisar o livro, para dar o texto na própria e deliciosa língua dele! Os franceses têm um estribilho que se poderá aplicar à vida humana, dado que o seu filósofo tenha razão:

Si cette histoire vous embête,
Nous allons la recommencer.

 Os portugueses têm esta outra, para facilitar a marcha, quando são dois ou mais que vão andando:

Um, dous, três;
Acerta o passo, Inês,
Outra vez!

Estribilhos são muletas que a gente forte deve dispensar. Quando voltar o costume da antropofagia, não há mais que trocar o “amai-vos uns aos outros”, do Evangelho, por esta doutrina: “Comei-vos uns aos outros”. Bem pensado são os dois estribilhos da civilização.”

13/08/2008

O escritor (de língua portuguesa) Paulo Coelho lançou seu novo livro que trata do mundo mais sedutor do mundo dentro deste mundo, o das celebridades. Lá, Coelho passeia pelos bastidores desse mundão de nenhum deus. Li os dois capítulos do livro que veio junto com a minha assinatura da revista Caras. Naturalmente.

Coelho enfatiza a “Superclasse”, círculo de pessoas que, segundo nos faz crer, define o meu e o seu destino, mas não os deles próprios. Não sei quanto a você, mas a minha vida já é ditada e equilibrada por essa classe seleta que envolve gente do quilate de Gugu Liberato, Britney Spears, Xuxa, o igual Coelho e demais personagens que tem honrando a humanidade. Ele disse numa entrevista que é o maior intelectual do Brasil. Tudo o que ele disser em proveito de sua efígie eu apoio. Creio que você deve fazer o mesmo.

Se Coelho, do alto de seus milhões de leitores mundo a dentro, diz que é o maioral, que é a mente por trás deste século, não podemos discutir. Os 100 milhões de livros que ele diz que vendeu autentica-o a dizer o que quiser, inclusive a verdade, que é dolorida quando dita por um desafeto ou por um espantalho. Diz-se que os “intelectoloides” têm inveja dele pelo sucesso comercial. Eu mesmo tenho. Se tivesse 100 milhões de leitores poderia ter 100 milhões de mulheres, 200 milhões de inimigos; tudo assim, exponencial.

Mas não faço crítica literária; quero me prender nisso da Superclasse. Esse pessoal é como uma entidade que paira por sobre o comum dos homens. Igual aos gafanhotos e aos arqueiros do céu, como também são conhecidos os habitantes daquelas lonjuras. Eles têm alto poder de tudo; de compra, de perfil, bélico, artístico. Dominam o mundo e, por extensão, as suas nossas mentes. Não estamos lascados com tutores assim? Não estamos. Aristóteles queria que nós fossemos governados por uma elite de sábios, reis-filósofos, essas purezas. Mas o pensamento do mestre é artesanal. Controlados por imbecis, temos a glória de zombar dos controladores, deleite que nos seria negado, caso só super-mentes nos guiassem. Como censurar um Descartes por ter criado e desenvolvido o Método que desembocou nos números binários de Leibniz? Como desacatar um Kepler por (apesar da miséria em que vivia) abrir as possibilidades do universo para a modernidade? Imagine-se dando uma dura no Kiekergaard pelo seu veio demasiado católico? Xingar Waldo Emerson pelo excesso de pensar…; não seria possível.

Um planeta governado por coelhos é muito mais interessante; de coelhos, geram-se golfinhos, que como aprendemos com a ciência, é um animal que pensa de forma unilateral, como os humanos. Sapiência demais embrutece, segundo diz Pascal, no paraíso da ignorância é onde reside o bem-estar; isso de ficar pensando, pensando muito, tira o juízo e o coloca em oficinas perigosas, como as que fazem a manutenção das mentes dos invejados seres da Superclasse. Tabulas niente, como diriam os romanos.